Fernando Meseta de Legión nació en Valladolid en 1928. Se trata sin duda alguna de uno de los poetas más vivaces y osados de las letras del siglo XX español. Desde sus inicios en la juventud antifranquista, pasando por el anarquismo y la absoluta adoración de la dictadura en tiempos de la transición, el ínclito Don Fernando es ahora moderado y democrático y reformado y racional y dialogante y abierto militante del Partido Popular. Sólo alguna vez la prensa ha recogido alguna mala recaída en sus antiguos años pasionales, cuando organizó una pequeña milicia de chimpancés con sombrero y armados con tirachinas, buscando "reconquistar la España católica y salvarla de las nuevas invasiones moras".
El poema que hoy les presentamos es una reciente aportación de tan aclamado poeta. Como siempre siguiendo las reglas de la métrica castellana, Don Fernando se niega a escribir nada que no sean sonetos. Este soneto, conocido y repetido por muchas personas, entre ellos su majestad Don Juan Carlos I de Borbón, que declaró leerlo para calmar los nervios previos al discurso de Navidad.
Don Fernando asegura que "este poema pretende elevar el miembro viril de esta nuestra tierra a la categoría de objeto sacro, respetado y alabado por todos". Es así como el poeta busca que "España sea por fin lo que dejó de ser hace tantos años: una tierra de hombres".
Soneto del falósofo
Grande y castizo, honor cipote,
por gracia soberana de tu estampa
y el ángulo suntuoso de tu rampa
adore la doncella tu galope.
Y poco puede negarle al cachalote
el rubor de flor marina que campa
la gloria de su coño y su trampa
contra el pollón y su noble trote.
No te tuerza el canto de la araña
que quiere desprenderte de la magia
en su tela una dama que se engaña
No te me aflijas, oh pija de España
arriba está la gloria de la patria
cuando cantas feliz por la campaña.
Muchas gracias por atender a esta entrega, en la siguiente les presentaremos a Wolf Klavinsky Barren, poeta maldito y beatnick.
Entonces pasó de anarquista antifranquista a pro-franquista, y finalmente a Pepero? Sí que evoluciona su forma de pensar, no se estanca en un dogma fijo. Curioso. Seguro que entiende d emuchas cosas.
El poema me ha gustado y animado, realza el valor viri de cada hombre, nos hace sentir importantes y fundamentales, porque toda vida y todo ser de este mundo depende de nuestra trompa. Viva el falo !
Lo de los chimpancés con sombrero ocurrió de verdad'?
Wolf Klavinsky Barren, nacido en Pomona, California, 1949, es uno de los poetas más controvertidos del panorama norteamericano. Hereditario de la poesía de la generación beatnick, Wolf se declara a si mismo "el poeta más maldito de todas las generaciones de poetas malditos". Tan convencido está, que incluso ha decidido colgarse un cartel del cuello donde figura su título.
Su primer libro "Anoche me bebí unos Ballentines y maté a mi mujer" fue uno de los mayores éxitos de robo en toda la costa este de Estados Unidos, pero no contento con el éxito recibido, decidió patentar su particular método de autógrafo: un escupitajo en la primera página del libro. Su segundo libro, "Yo me raspo la garganta con la escobilla de un lavabo de gasolinera" gozó de menos éxito comercial, puesto que decidió romper el contrato con la editorial y entregar la distribución a un yankee con camisa de tirantes que habitaba una carvana en el desierto de Arizona.
Aún hoy en día, después de haber publicado doscientos setenta y ocho libros y dos colaboraciones, en ocasiones Wolf Klavinsky aparca su Lamborgini, deja su chalet diseñado por Frank Lloyd Wright y empieza a abordar trenes de mercancía y a tocar la harmónica con mendigos negros blueseros.
Wolf declara que el tono malditísimo y duro de sus poemas lo ha conseguido a partir de "desayunar tumores malignos todas las mañanas" y "fumarme el tubo de escape de los coches".
Aquí les dejamos uno de sus poemas ejemplares, de fuerte contenido social y autobiográfico.
NO TENGO MÁS REMEDIO
No tengo más remedio
que ser un hijo de puta.
Ya véis,
he de desayunar sopa de pimienta,
llevo los pantalones sostenidos
por un clip que robé de la oficina
del curro del que me echaron.
El médico me dice que la deje,
que deje ya la vida,
y luego se ríe con su enfermera
y me pronostica cáncer
y me receta cianuro.
Cómo no voy a ser
un hijo de puta.
Y los capullos como tú, lector,
que me ven pasar por la calle
y no me miran,
o me condenan
con su mirada.
A los capullos como tú, lector,
que podríais ser yo
llegado un día.
Tal vez sea yo, entonces,
el que mee en vuestra tumba.
Porque cada vez que intento imaginarme a este señor que no existe, me imagino una especie de Robert Howard, que cambia la prosa por la poesía....???
Me lo imagino bajito y ancho, posando con una camisa de cuadros, tejanos desgastados, y apoyado en un viejo tractor típico de los campos de maizales de la América del Norte profunda....
Adriano Aurelio Augusto Della Bella Ragazza nació en Montevideo en 1952, y lleva escribiendo originales poemas a base de recortes desde la tierna edad de once años. Sin embargo, hablamos de un poeta maldito, un hombre condenado por las leyes de la sociedad a abandonar su país, donde nadie es capaz de comprender el tierno amor que Adriano Aurelio Augusto siente por las jovencitas menores de edad a las que persigue día sí y día también.
Desde su exilio, Adriano Aurelio Augusto vive en Barcelona. Cada tarde es posible encontrarle a la hora en que toca la salida del colegio, acercándose y susurrándole a tiernas quinceañeras, ?mirá, ¿querés que te escriba en la agenda un lindo poema??. Si ella accede, pronto incrementa la oferta, ?Si querés, tengo más poemas en mi casa, no está muy lejos. Y tengo caramelos. Y si querés podés jugar con mi Nintendo Wii, ¿te gusta Super Mario? Es un italiano regordete y peludo, casi como yo?.
Su poesía posee un carácter particular, las resonancias de sus versos siempre son familiares, tanto que ningún editor se ha atrevido a publicar una poesía tan revolucionria, sin embargo sus versos se encuentran ya en miles de agendas escolares femeninas a través de España, Argentina y Uruguay. Así es como el poeta se sobrepone heroicamente a la vil economía de mercado, incapaz de apreciar su talento, y se reproduce a si mismo a mano.
POEMA DE AMOR NÚMERO MXXXVIV
Si te quiero es porque sos
una mujer desnuda y en lo oscuro,
y vuela ésta canción para ti
la más bella historia de amor
que tuve y tendré
porque te tengo y no
porque te pienso,
porque sos como la noche
callada y constelada,
y no sé cómo y no sé con qué pretexto
qué es poesía, preguntás?
vos sos poesía,
y te parecés a la palabra melancolía.
Si te quiero es porque sos
pequeña y dulce corazón coraza,
y puedo escribir los versos más tristes esta noche,
escribir, por ejemplo,
no congeles el júbilo,
no quieras con desgana,
no te quedes inmóvil al borde del camino,
ojalá vos seás
la mirada constante, la palabra precisa, la sonrisa perfecta,
de modo que si ocurre un desconsuelo
un apagón o una noche sin luna,
de sobras sabés que sos la primera
que no miento si juro que daría
por ti la vida entera,
y luego polvo, mas polvo enamorado.
Si te quiero es porque sos
mi fruto mi flor, mi historia de amor,
mis caricias, mi humilde candil,
mi lluvia de abril, mi avaricia.
porque tu boca es sangre
y tienes frío
tengo que amarte amor
tengo que amarte
en todos los segundos
en todas las visiones,
para que nos den las diez y las once, las doce y la una y las dos y las tres,
y desnudos al anochecer nos encuentre la luna.
Si te quiero es porque
mientras haya en el mundo primavera
habrá poesía,
y vos, vos sos mi utopía.
¡Colabora!
